枕　——浪者的

他死了。

在每个醒过来的清晨，我反复告诉自己这句话。

他死了，死了一千零四天了，我的挚。

它也死了，死了一千零四天了，我从未启齿的。

师父……

我想他，我想抚摸他瘦削有力的脊背，掰开他修长的双腿

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